Не моё это счастье - с утра просыпаться,
На плече своём чувствуя щёку твою.
В жизни часто случается нам ошибаться -
Птицы юности стаей умчались на юг...
Я бросаю ромашки в почтовый твой ящик,
Представляя морщинки смеющихся глаз -
Как хотел бы тебя целовать, ещё спящую,
И встречать после смены в положенный час...
Просто так, вечерами, под вой монотонный
Злой метели за окнами, слушать рассказ
Про проказы детей... И до хруста, до стона,
Обнимать твоё тело в двухтысячный раз...
Не моё это счастье - на все выходные
На природе, в какую-то глушь забрести,
И при свете луны кудри гладить льняные,
Задыхаясь от нежности, вторить: Прости...
Не моё это счастье - такое родное...
Как хотелось бы мне... Но иначе сошлось.
И теперь безразлично, что стало виною...
И копить бесполезно обиду и злость.
Я на окна смотрю - чуть шевелятся шторы -
Не мелькнёт ли в одном из них твой силуэт?..
Происходят десятки подобных историй,
Не один я, такой... Только...- стоит, об этом?