Тянется день до закатной черты,
Серость сгущается до черноты,
В лужице листик садится на мель,
Ветер качает в лесу колыбель.
Кто в колыбели? – малютка ноябрь,
Он не по-детски нахмурен и храбр,
Кудри уже от рожденья седы,
В темных глазах – ожиданье беды.
Мать его, осень, - зови, не зови,
Сына она родила без любви,
С ветром крутила, шалава, шутя,
Да и подкинула после дитя.
Ветер – какой-никакой, а отец,
Только не спит окаянный малец,
Смотрит, не хныча, а взгляд – словно кнут,
Ветер же тучи на небо зовут.
Что ж, улетай, охраняй свой удел,
Сына вороны укроют в гнезде, -
Черные птицы присмотрят за ним
И убаюкают карканьем злым.