Автор - тот же портной.
Вы не спорьте со мной.
Автор - тот же портной,
Ведь из ткани хозяйской костюмы.
Пусть страдал он душой,
Позабыв про покой.
Всё же слов он с нуля не придумал...
И ни час, и ни два,
В чёрный ворон слова,
Их по всем словарям собирая.
Их в этапы згонял.
Он их в фразы сшивал.
Вдохновение в иголку вселяя.
Ладно, хватит страдать.
Получилось сверстать,
Обозвав стИхом это творенье.
Чтоб жирнее продать,
Рассказал, как всегда,
Он редактору про вдохновенье.
А редактор всё знал
Он сам прежде страдал,
Монументы себе воздвигая.
Но потом поумнел,
Сочиненье презрел,
Корни в должность и в место пуская.
Он-то чуял нутром.
И, вилял он хвостом,
Знал, как мыслят плащи и фуражки.
Кто наш враг, кто герой,
От кого геморрой,
Кто же попросту храбрый портняжка.
Им бы дерзкими быть,
А не просто служить,
Понимая значенье момента.
Им писать бы жить,
А не сосны валить
Для всемирного эксперимента.
Вы не спорьте со мной.
Автор - тот же портной.
Или даже швея-мотористка.
Рукавицы сшивать
Может каждая бл@дь.
И редактор и даже солистка.