У меня слишком мало времени
Чтоб спешить
Среди этой поникшей зелени.
От души.
И сорвутся былыми надеждами,
И падут
Листья, что трепетали свежими,
Лягут тут.
Они были моими страхами –
Где они?
Стали смердами и монахами
В эти дни.
Я безумен, смеюсь и радуюсь,
Что не слеп.
И не слышится под заплатами
Этот смех.
И не чувствую больше радости
Я в руках,
Удержать попытаюсь сладости
В рукавах.
И цветет, поднимаясь с озера,
Ранний свет.
Но меня, этим светом созданным,
Больше нет.