Летит поэт через столетия,
Через века летит в стихах,
И словно эхо в лихолетья –
Пронзает он всегда сердца.
Стучит он клавишею сердца,
Пером он машет, как орёл,
И ручкою ложатся строки,
Как все фрагменты меж собой.
Здесь он испил лихую чашу,
Там он томим, был сам собой,
А там он радовался счастью,
И всё чрез сердце – всё собой.
Летели мысли словно птицы,
С размахом крыльев вдаль Небес,
Сердца затронув и словно спицей,
Связав ажур всех наших дней.
Летели годы и столетия,
Поэт же снова – раз и раз,
Собой стоит он, как в проломе,
И мысли, словно тот набат!
Собой, изучив перекрёстки
Своей души и прошлых лет,
Поэт, как птица в поднебесье,
Всем возвещает: ЕСТЬ ЖИЗНИ СВЕТ!
2012 год