Это просто октябрь. У города волчий оскал.
Наше звездное небо - плеядой сгорающих птиц
Гулко падает в ноги, и нам не собрать по кускам
Наши песни, сбежавшие в осень с застывших страниц.
Наши песни, раскинув ладони, срываются с крыш.
Наши песни танцуют на тонких перилах мостов.
Мы все ищем глазами, а есть ли хоть что-нибудь выше,
И несемся в октябрь, мечтая совсем не о том.
Мы играем в Богов, что посеяли осень в садах,
Пробежались по паркам, раскинув ее семена.
Это слишком легко – забывать о своем «никогда»,
А потом говорить, будто осень – не наша вина.
Только песни, сжигая нам нервы токкатой тоски,
Рассыпаются по миру, в души врезаются влёт.
Это просто октябрь – сильнее сожми кулаки.
Это просто октябрь. Однажды он тоже умрёт.