По окоёму летних снов
В одеждах ветхих бродит осень,
И ждёт Земля зимы покров...
А бесконечность цифрой восемь
Перетекает через край
Событий и часов песочных,
Туда где юный, тёплый май,
Где сердце с прошлым в ставках очных.
Заиндевелый пресс минут
Колеблет времени устои.
Забыт часов песочных труд...
И треснуло стекло простое.
И убегая от забвенья
На стол просыпались мгновенья....
15.10.2012