Туман лицо лишает профиля,
А звук троллейбуса - просодии.
Плоды небесного картофеля
Ещё краснеют в огороде,
И дереву, дождём обугленному,
бинты несёт льняные, ветхие,
полуживое утро смуглое,
развешивая их на ветки.
Макают клёны листьев пальчики
В пустую плошку позолоченную.
На остановке белой дачники
Выспрашивают время точное,
Как будто что-то переменится
До без пятнадцати двенадцать…
В их носовых платках сестерции
На самый чёрный день хранятся,
Как будто рядом бродит тень его...
И жизнь проносится - чужая.
Их рюкзаки полны осеннего,
Несобранного урожая.
Текут там времени пески
Потоком сказочным и новым,
Впадая в хаос докосмический
И в то, что было перед словом.