Катакомбы, катакомбы
остаются в наши дни,
а не золотые пломбы
для профессорской родни,
а не стыд из-под прилавка,
не путёвка в Бухарест.
Нам сейчас – иная давка
да иной – почище – крест.
Нам теперь – полёт бескрылый
над асфальтовой стернёй.
Что пройдёт, то будет мило,
путь закончится петлёй.
Мы два времени распашем
клеткой яростной грудной.
«Веселей, товарищ, - павшим!» -
скажем, выпив по одной.
Вот опять ползёт троллейбус,
аки тать во тьме ночной;
на закуску – крошки неба,
снега щедрый перегной.
Мы в подполье. А застолье –
просто для отвода глаз.
Чья-то воля – наша доля.
Грозный гопник, жми на газ!
16.10.2012