Странно. Будто всё нарисовано мелом,
И тряпкой за штрихом стирается штрих.
Я свою жизнь рисую совсем неумело –
Так, что похожа она на мой белый стих.
Карандаши и бумагу беру в долг у Бога.
Первые тот час же превращаются в мел.
Ими же нарисовала и наш путь-дорогу…
Так что прости за ее столь короткий удел.
И когда сотрётся эта дорога так некстати –
Знай, что пробарабанил дождь по окну.
Знай, что бедная воды потерпела натиск…
Воды…А мы так нетерпеливо ждали весну.