Моя небродская Венеция!
Пора копить в подвалах солнце -
твоих чахоточных колодцев
всё хуже снимки с каждым месяцем
и безупречней пятна ржавчины.
Рекламы свет терзает липы,
рыжеют окна, вечер хриплый
мечтами высится, как мачтами,
но гаснут, гаснут тучи алые
над мокрым зонтиком Ассоли.
Почуяв воздух малосольный,
уходит ночь в залив каналами.
Вода несёт свои мозаики
блаженного непостоянства…
А там зимы широкий пластырь,
глядишь, залепит остров Заячий
и город, осенью израненный,
и все, что в декольте у дельты -
молись тогда хоть каждый день ты:
"июль, гондолы, утро раннее…"