Мы 40 лет держали «марку»,
Топча немецкий сочный луг,
Держа из танков силы «арку»
Там, где по праву был бы плуг.
Ученья, служба и манёвры,
Да «дружбы» частые «столы»,
Вояжи дам «mit grossen кофры»,
И звук строительной пилы …
Казармы, марши, полигоны,
Цветистый русский басом мат,
В местечках кирх печали звоны …
Служить здесь – рай! И каждый рад.
Пять лет летели незаметно,
Крепя германской расы род,
Любовь солдату ведь не вредна,
И шнапс покрепче, чем компот.
Суровый облик генералов
(Они «росли» там, как грибы)
Смущали сотни пьедесталов,
Да, «цинк» домой, а в них – гробы.
Контраст с Союзом был заметен,
А Брест – заветный Рубикон:
Нажить фасон ДОБРА отметин,
И дома дать достойный тон!
И рвались сотни офицеров,
Их жён – цветистые стада,
«Романы» - грех секретных «перлов»
(Для политорганов – беда!).
Шумела жизнь под deutsche пиво,
Вершилась служба – долг и честь!
И всё желанно и красиво,
Пока в кармане марки есть.
Но Горбачёв открыл «заслонку»,
Пустил поток чудных идей.
Сломали стенку – «перепонку»,
Иссяк божественный «ручей».
И потянулись дни тоскливы -
На Волге средь родной грязи,
И, где не липы, тощи ивы,
А генералы – не князи.
Палатки в дырах, казематы,
Рубли и нищенский паёк …
И вспоминались гарнизонов даты,
И немок нежный голосок.
И бочки пива, вкус сосисок,
Пейзажи Альп, «Монблан» белья!
А перестройки путь не близок,
Союза нет, в долгах семья …
Да, было время, были люди.
И служба грозная, успех.
Еда на ценном севрском блюде,
У жён на шубках лучший мех.
Титан повержен. Миф распался.
Уснул советский исполин.
Но «рай» по-прежнему остался.
Да, вот, не наш. Обидно, «блин»!
___________
18 сентября 2012 год. Василий Росов.