Пустынные аллеи парка
ведут меня в седую даль,
вот место встреч,
вот мостик - арка,
он грусть наводит и печаль.
Под ним ручей все так же тихо
несет пожухлые листы,
а ветерок осенний лихо
голит деревья и кусты...
Задира-ветер лист срывает,
играя с ним, пока летит,
в верх поднимая, кувыркает,
бедняга кружится, шуршит,
как бабочка порой порхает,
то стайкой желтой в низ валит,
и там, прилипнув, замирает,
ища покоя на земле,
в мечтах о лете и тепле...
Но ветер там его находит,
злым вихрем кружит, хороводит,
разбойником в аллеях бродит,
листу не спрятаться нигде...
А мне его, бедняжку, жалко,
гонимый ветром, в никуда,
он усыхая умирает,
прощаясь с веткой навсегда...
Была она ему родная,
и жизнь текла у них одна,
сейчас, наверно, вспоминает,
как хорошо было тогда,
весной, да и в начале лета,
восходы солнышка встречать,
в порывах ласкового ветра,
расти на ветке, трепетать...
И я, присев на край скамейки,
смахнув с нее увядший лист,
с тоской смотрю, как в паутинке,
бедняга скрючившись повис...
Такая грустная картина,
пустынный парк, лишь ветра свист,
печальных мыслей паутина,
меня опутала...Как лист...
Б.Ф.