Писать стихи - пустое дело,
Мне это даже надело.
Всё уж написано до нас,
Читайте \Лермонтов, «Кавказ»\
Иль Пушкина роман «Онегин»…
Как там написано о снеге,
О чувствах пылких, о зиме…
Так написать, не снилось мне.
Так что же мучиться, рифмуя
Слова - целуя… чуя …туя…
Иль пару подбирать к –любовь…
Рука невольно пишет –кровь.
Я до сих пор не понимаю,
За что я лист пустой терзаю,
Мешая строчки с белизной,
В чём виноват он предо мной…
И результат сиих терзаний:
Так скромен, вот он перед вами.
Смешно назвать меня –поэт,
Да и читателей-то нет.
Так для чего же я упрямо,
Опять пишу, как будто рана
Спокойно жить мне не даёт,
И день и ночь к перу зовёт.
Привычка эта так нелепа,
То ль дар иль наказанье неба.
Устав над этим рассуждать,
Я вновь и вновь сажусь писать.