запрягаю волоском паутинки кузнечиков да сверчков, -
потакаю давней своей привычке,
пестую заморочки, плету косички,
обожаю скромность венериных башмачков,
не желаю и слышать про царские черевички.
помню, был вокзал - муравьиная суета,
как легко в его сутолоке уединиться
и смотреть - не веря, как будто друг другу сниться...
как большая спина сиреневого кита,
улица, мокрая от ночного дождя, лоснится...
а на кончиках пальцев - слепые безумные мотыльки,
мечутся, тычутся в скулы и в шею, за воротник куда-то,
и, обессилев от нежности, каждый атом
жаждет навек приручиться и есть с руки,
а деловитый месяц секирой ката
в небо вколачивает звездные медяки -
этим добром ночная сума богата...
чувство играет с разумом в поддавки,
меряя шрам на сердце куском шпагата.