Зажата сигарета в тонких пальцах
и, не куря, смотрю куда-то в даль.
Мне вышивать бы крестиком на пяльцах,
да только в душу заползла печаль.
Дождем унылым, нудно моросящим.
Минорной нотой крики журавлей –
забытая мелодия просящим,
подарок птиц осенний для людей.
И все не так, и все пророчит ссору!
И чашка нервно вдребезги летит –
не жалко, из китайского фарфора.
Не бьется одиночества гранит.
Мне жалость только вымпелом от мамы,
однообразным: «Выйди на крыльцо».
Я занята! Пишу финал у драмы,
ладонями от слез закрыв лицо.
Все одиночества до сумерек похожи
и безысходность боли солена.
И все мы обращаемся: «О, Боже!»
И каждый верит, что придет весна.
Вернется птиц крылатая поддержка,
осушит слякоть солнечный янтарь.
И под лучом его хмельной усмешки,
ворвется переменами в дом май.