Улетело письмо на восток,
растворилось в пространстве осеннем...
Не получишь никак
Журавлиные клины из строк...
Может , это последний бросок?
Или наше с тобою спасение
И попытка вернуться в начало?..
А, может быть, грустный итог?
В этом мире вещественном
слово - беспомощный символ...
Что тебе моё слово
О том , что на сердце саднит?
Нет, не будет обид!
Но я снова, и снова, и снова
пробиваюсь к тебе,
к тому чувству, что ныне молчит.
Наше время с тобою...
Такое короткое лето-
наложение мыслей, и планов,
и душ , и сердец...
Это осень, мой милый,
лишь осень... Ещё не конец!
Разве Что-то , что выше,
позволит нам вычеркнуть это?
Ты меня утешаешь,
но сам загрустил не ко времени...
Улыбнись, улыбнись...
И, возможно, отступит ненастье...
Вот твердили всё время про счастье
и сглазили счастье.
И, тем более, осень...
Но осень весною беременна!