Мой нос, сиротское произведение искусства,
Раздался, как колокольным звоном, болью,
Потек без радости на радостях весеннего ручья,
В мозги вломился глыбой скал, надоедает молью.
И в горле ной. Они теперь друзья.
Не видел организм пребольшего распутства.