Случайность, приходящая извне,
необходимость – детище рассудка,
они переплетаются во мне,
не зная ни границ, ни промежутка.
Из праха в прах летящий напрямик,
но возомнивший, будто центр вселенной,
я – и блаженство, втиснутое в миг,
и вековая скорбь одновременно,
волнение, с эффектами и без,
спокойствие – предвестник атараксий,
и сгусток самых крайних антитез,
вместилище разнополярных максим.
Я жарче плазмы, холодней, чем лёд,
я суть лишь предвкушение момента,
когда всё это наконец рванёт,
не выдержав конфликта компонентов.
И вот тогда-то (чем не ловкость рук),
уговорив себя, что стал свободным,
заделаюсь – на радость всем вокруг –
пустым... и беспримерно однородным.