Пролил я Ниагару слёз,
слёз искусственных, лишь в стихах.
Не рыдал я, и это — всерьёз.
Тяжко, правда, неоднократно вздыхал.
Акварельные чем развести?
У поэтов в запрете мода...
По зачётам в любви — хвосты:
вечный студент твой на все годы.
Альма-матер — дурная любовь,
до дипломной не допусти!
На петлю размотал клубок.
Откусить пуповину? Или — в кусты?
Я без высшего, видно, умру
вымирающий на миру.