С твоим участьем снова странный сон:
я в детстве видел, как барана режут:
убийство повторил до мелочей я всё
и вытираю — кровь! — небрежно.
А рядом ты: сворачиваешь шкуру
спокойно, словно коврик наш...
А я, посасывая окурок,
сижу на пне, как некий князь.
Может, — это времена Язона?
Золотое у тебя руно?
Подтолкнул меня спросить бесёнок:
«Что-то тут неладно, всё равно:
где же сыновья мои, Медея?»
Чую, твои руки леденеют...