Хоть ствол воронёный внушает мне страх,
Холодную сталь согреваю в руках.
Я пальцы на ствол, как велели, кладу.
Беру на прицел не мишень, а беду.
Спецназовец скажет: «Попала! Лады.».
Сегодня не выдался день у беды...
От пуль оболочки сниму с каблука.
Почувствую: жилка дрожит у виска.
Здесь девушкам парни не дарят цветы.
По стреляным гильзам дойду до черты.
Пусть сердце замрет и не дрогнет рука:
У промаха будет цена высока.
Спецназ, зажигательных мне приготовь! —
Беру на прицел не мишень, а любовь.