Ему ещё встать на крыло,
ему ещё с неба птичьего
увидеть, как то, что цвело -
блаженно до неприличия, -
блаженно, да невпопад:
и плакать ему, и мыкаться..
И узкая - в шаг - тропа,
и алая вся суглиница.
От крови.. да нет, закат
багровым вполнеба хмурится,
и шпорами да в бока -
за теми хребтами улица..
Где, что ни домок - резной,
с порталом - куда ахеянам!
Вот так бы всегда везло:
оторвано коль - подклеено.
Любить без "прости, забудь",
а после - в морошку падали,
и дырами в медном лбу -
навеки уже - "да надо ли"..
Бессвязность в горячий тлен
роняя, прощенье вымолить -
ему ещё на земле
хлебнуть под завязку гибели.
Ему ещё на крыло,
и милой к порогу россыпью -
всё то, что для них цвело
нелётной и хмурой осенью.