Пять утра на часах. Город сонный сопит еле слышно.
Темнота одеялом укутала стены домов.
Кое-где фонари, словно стражи. А сверху на крыши
предрассветное небо вздремнуть примостилось само.
Как чудовищный спрут отдыхает на дне океана –
так и город притих… Но усиленно делая вид,
что успел отдохнуть - покидает объятья тумана
и заре представляет возможность себя изловить.
Вены улиц его наполняются алою кровью,
и пульсирует сердце, невольно входя в резонанс
с сотней тысяч сердец горожан, не имеющих кроме
этих улиц – иного маршрута…
Невидно для глаз
расправляются плечи слежавшихся за ночь бульваров,
и дороги, спеша отряхнуться от краткого сна,
ловят ветер. А он их, как трубы – оркестр, продувает,
и озябшие звуки колотятся в рамы окна,
отлетают обратно – и снова в окно, но – в другое,
будто мячик в пин-понге…
Смятенье разбуженных трасс
всё настойчивей давит на нервы, лишая покоя,
и с будильником слившись – торопится выдернуть нас
из постелей уютных, чтоб ввергнуть в пучину прескверных,
суетливых движений, куда и зачем – не понять…
Город требует жертв - и получит в избытке, наверно,
но сегодня средь прочих «счастливцев» не будет меня…