© Петр Катериничев, 2012
А лето незаметно кончилось.
И все, что за зиму пророчилось
– не состоялось, не сбылось.
Все оттого, что вёрсты длинные
похожи на шелка старинные:
красиво, дорого – хоть брось.
И босо, ветрено и холодно,
и мир пугает призрак голода,
и в панцирь сковывает дни.
И осень дождиками плачется,
и ночь под аркой сонно прячется,
и обращает в сны огни.