Незабываемым поэтам Болгарии
Упала тьма на легендарный город!
И обыватель, пошлым сном оборот,
спит, спит, на восемь заведя часы…
Но не сдается литератор гордый!
И в срок дойдет, практически рекордный,
с бульвара Витоши в ж/к «Бели Брези»!
То ли у милой Лиловой Милены,
то ли у Ивы, то ли у Елены
встречали на «ура!» чужих, своих.
В момент изгваздав в ванной полотенце,
торт, колбасу и прочее мезенце
сметали вмиг, едва завидя их…
Вьетнамской водкой средь софийской ночи
мы заливали речи, скатерть, очи,
«Фемины» дым вился как дамский бюст.
Блистал очками Виктор Самуилов —
в нем интеллект, как бы турбины «Илов»,
гудел, струясь сквозь переборки уст.
Там Леонидов Румэн, пьян чудесно,
так много говорил, что было тесно,
и Венко под гитару что-то пел…
Василева, смеясь, змеилась Зоя,
и на диван эпохи мезозоя
валился Вальо, словно бы поспел.
Где на полу стаканы за диваном,
пожара жди — Георгий с Юлианом,
и «Факел» костерком горит у ног.
Как два патриция, укрывшись в недрах пира,
что же первичней: скара или бира?
Решают важно: Дарвин или Бог?
То слева слов понос — метафористы,
то справа чей-то бок прижат ребристый
(минуты три я провожу в борьбе),
и вдруг какой-то, помесь ржи с карбидом,
мне молвит: что сидишь тут с умным видом?
Наверное, агент ты КаГеБе!
Эх, тарарэх, болгарские другари!
Не Штирлиц я, не Бонд, не Мата Хари,
и потому молчу, скрывая грусть,
что столько раз в Москве, в такой же куче,
слыхала то же — жиже или круче,
что знаю все — плюс-минус — наизусть!
……………………………………………….
Уже рассвет… Марксистскими кружками
идем хлебать чорбу «да с потрошками»,
По три, по пять… Устали — лечь да спать!
И все-таки «Бердяев, перформансы,
структура текста, Бродский, Померанцев,
амбивалентность» — слышу я опять.
«Цветан Стоянов, метапрофиора» —
то там, то тут в тумане разговора —
«паранормальный, Живков, архетип,
Коста Павлов, компартия, ракия…»
И все такие — славные такие!
И в лица нам листва летит, летит —
то чудо-дерево растет на тротуаре.
Слова на нем, как бирки на товаре,
пестры, мудры, сладка их круговерть!
О, диво-дерево мое, болгаро-русо,
прекрасно ты!
Плоды ж твои по вкусу
напоминают
смерть.