письмо

рассказал мне сон, в котором, присев на корточки, белым блевала,
поднимал, называя своею девочкой, уводил от глаз любопытства.
я молчала, думала, и чем больше думала, тем сильней горевала
от того, что смею так часто сниться,
от порочной трусости, неспособности объясниться,
от избытка ****ства при недостатке бесстыдства.

от того, что дотронуться не могу, не могу прижаться,
от того, что бреда бегу, а бредить хочется,
от того, что уйти (запятая, как враг здесь) нельзя остаться,
от того, что еще острее сегодня чувствую одиночество,
но уже не могу отказаться от этой его версии.
ты хотел перверсии…

на, хороший не мой, вот она,
в этом тесном окне на твоем моргающем мониторе

(я твоим миражом навсегда приятно измотана)

начинается, как ручей,
но она превратится в море,
у которого мы в палатке сплетаем пятки
неизвестно как и зачем


Рецензии