весь год ты думаешь о ней...
и строки падают небрежно
в китайскую шкатулку дней,
где нам искать их бесполезно
средь ярусов, делений - звук,
в тебе рожденный откровением...
Любовь... чуть слышный перестук
двух каблучков по тем ступеням,
где нежность не скрывает лиц,
и облаком парит над миром,
в туманной влажности границ
предзимних... и печаль застыла
в багровых листьях... но когда
снегами мир прикроет осень,
мы растворимся навсегда
в ненужности своих вопросов.
12. 10. 12