Женщин суть неуловима, как образ,
Даже путь к нему то длинен, то краток,
Напиши, и будет мало, хоть сто раз!
На холсте ли? или в клетках тетрадок?
Сколько женщин, недописанных, мимо
Просквозили тускло, судьбами, с тыла,
Угловатым жестом горького мима...
Не признаются, обронят, - Как мило!
А могла бы быть весной, водопадом,
А могла бы - хвойной чащей лесною,
А могла бы быть и радуга-рада
Над твоею - навсегда головою.
Этот образ, что задуман тобою,
Лишь тебе и дописать, не кому-то!
А моторчик тарахтит с перебоем,
И до вечности осталась минута...