Да было бы о чём писать полночи!
Не манит прогулятся по полям
И рвать ромашки в травах у обочин,
Стихи родятся с горем пополам -
В корзину для бумаг! Сама не верю
Ни слову из написанного. Бред!
А где-то видит сны моя потеря,
В его дому давно погашен свет.
Пусть спит. А я у сна часы ворую,
Тетрадку мелко-мелко исчеркав,
И комкаю одну, за ней вторую -
Сумбурных мыслей не собрать никак.
Ну, и пускай! Хмельна от листопада,
В мечтах бреду привычно в те места,
Где мы когда-то с ним бывали рядом,
В тот старый сад, что ветер исхлестал,
Кленовый лист опять сорвётся с ветки,
Отчаянная вдруг нахлынет грусть -
Наверно, милый в снах стал гостем редким,
А я ему и вовсе не приснюсь.
И вроде, ни к чему всё. Только память
Ещё сопротивляется, увы -
В ней всё, что есть и было между нами,
С заглавьем: Посвящается любви!