В старом выцветшем салопе,
Шубе, проще говоря,
Призрак бродит по Европе,
Бродит призрак ноября.
Сын погодного уродца,
Бедный осени извЕрг,
К нам непозванный припрется
После дождика в четверг.
Знает точно он, злосчастный,
То, чего не знаем мы,
Оттого и ходит часто,
К русской теще на блины.
И ноябрьские идеи
Не просечь, не угадать,
Смуту черную затеет
Или красную опять?
Иль с рассветным померанцем,
Голубым раскрасив ночь,
На Летучем на Голландце
В край чужой отчалит прочь…