Я тебя не рискую лепить и строить, собирать мозаикой, рисовать.
Крепко сшит, а - ранее - ладно скроен. На лицо - товарные род и стать.
И ума палата, и всё в ажуре – и с деньгами вечно и при делах.
И костюм отглаженный - по-фигуре, иномарка, офис, и куча мах…
Сибарит законченный – даже странно, чем привлёк мой траурный пантеон
Небожеств, отравленных серым ядом, всех сермяжных правд, пустоты времён?
Как меня ты можешь "читать" и "видеть", растворять в холёных своих руках?
Я курю махру, ем живыми мидий, сочиняю сказки в иных мирах.
Иногда ругаюсь отборным матом – и могу лишь душу иметь всерьёз,
Греть твоих подруг и писать закаты, кисточкой из пряди своих волос.
Рвать твои букеты из роз на части, руки вытирать о твой белый шарф,
Притворяться слабой, искать участия, пить с бомжами водку "на брудершафт".
Цацки, что ты даришь, пускать на ветер – покупая "Вискас" в приют для сук.
Но - со мной - ты любишь встречать рассветы – на моей мансарде - и ешь из рук,
Пишешь мне стихи, и играешь Листа на фо-но, с помойки, едва живом.
Быть таким, как есть, - в этом много смысла – никогда не думая: «Что потом?»