У меня две седые пряди –
На затылке и у виска.
И об этом вчера в тетради
Написала твоя рука.
У меня талый лед в стакане,
Пинта рома и гренадин.
Может, завтра меня не станет,
Если бросишь тетрадь в камин.
И не станет тогда цветастой
Фотокарточки прошлых дней –
Перестрелок, погонь опасных
И штампованных лиц на ней.
И не будет любви до гроба –
Хватит лгать самому себе!
Эту женщину, эту кобру
Ты придумал в моей судьбе –
Оттого что был сам укушен.
И все носишь под сердцем яд,
Разъедающий ум и душу.
Знаю, больно…
Мне тоже.
Рад?
Я живой. Лишь перо, чернила
И бумага. Но я – живой!
Кровь струится по этим жилам,
Глотка хриплый рождает вой…
Так зачем я? Как волк без стаи…
На потеху тебе? Другим?
Альтер-эго, мечта пустая?
Или спеси безумной – гимн?
Я – всего лишь герой романа.
Ты – мой автор и ты – мой Бог.
То залижешь гнилые раны,
То закрутишь в бараний рог…
Только помни: реальность зыбка –
Где в ней правда, а где обман?
Я однажды скажу с улыбкой:
«Ты – герой. Я – пишу роман!»