http://www.stihi.ru/2012/09/05/9957
Имела крылья ты, не замечал их я.
Летать всегда, была мечта твоя.
Когда парила в облаках, держал тебя.
Твердил: - не Ангел, для тебя Земля.
Была, как лучик света, согревала ты.
И щебетала нежно «наводя мосты».
Дарила мне улыбки милые опять.
Я думал: вот глупышка, что с тебя тут взять?
А глядя утром, сквозь окно на дождик.
Рисуешь пальчиком узоры на стекле.
Я упрекал: - совсем ты не художник.
Лишь хохотала, смехом отвечая мне.
Любила и мечтала. Сочиняла всё.
Писала про цветы, о том и этом.
Я убеждал: - оставь, ведь это вновь не то.
И точно не считал её поэтом.
Однажды, навсегда ушла ты, безвозвратно.
Остался вдруг один. Пути уж нет обратно.
Метался зверем, с болью одиночества.
К чему мои жестокие пророчества?
Пытался рисовать я… – не художник.
Смотрел, не понял, чем был мил ей дождик.
Писал, но понял – не поэт, пока.
И написать так не смогу… Она, могла.
Её, взял, крылья, что оставила спеша.
Одел, уверен был, взлетит моя душа.
Шаг в никуда… и понимаю я опять…
Не довелось так, как она, мне, полетать.
10.10.2012. (14:23)