В Сургуте, горестном вчера,
Сегодня дивное волненье:
Вороны празднуют с утра
Веселых крон опустошенье.
В каких-то ночи полчаса
Дожди листву к земле прибили.
Во двор впорхнули небеса
И закоулки осветили.
Как в детстве на переводной
Бумажной, вымокшей картинке,
Скамейки выгибают спинки,
Легла дорожка предо мной.
Освобожден фонарь, каток.
Земля пошевелила боком,
Как будто, чтобы сделать вдох
В осеннем замысле глубоком.
Пошли прохожие. Спешат.
Не май — какие там прогулки!
Вдоль тротуара мельтешат
И исчезают в переулке.
Я обожаю сургутян:
Они — второй народ в народе,
Отвагой сыт и честью пьян,
Зато одетый по погоде.
И я такой же, как они:
Не без любви, не без улыбки
Прощаю осени ошибки
И до весны считаю дни.
И не подлец, и не урод,
И в жизни прожитой не каюсь,
Смотрю на мир, на мой народ,
Ему дивлюсь. И восхищаюсь.