Одиночество, разбавленное кофе,
Расплылось кругом по ресторану.
На столе- остатки мяса, крохи
Хлеба. И салфетки под стаканом.
Этот город выжимает кровь.
Грудь вздыхает от давленья жизни.
Этот Город приютил, дал кров.
Колыбель свершения капризов.
Эти улицы рисованы дождем
Будто бы рукой импрессиониста.
Эти улицы, как вены, в нем,
В городе, в огромном организме.
Толпы лиц размыты за стеклом
На палитре приютивших баров.
Множество красивейших персон.
Тонких рук, их жестов, томных взглядов.
Вот и допечатана глава
Дня ушедшего во времени тоннель.
Дома: чай, и крепкий сон, кровать.
Как смола, тягуча ткань недель.
Эта ткань- вечерний наш камзол,
Что к концу недели будет пыльным.
Выбирая меньшее из зол-
Триллер глубже опер всяких мыльных.
И картину заверщающий бальзам.
И вино в бокале так игристо.
И тоска волной приходит к нам:
Ее шепот- вздох импрессиониста...