В темной комнате, освещенной лампой

               
"Я сижу в темноте. И она не хуже, чем темнота снаружи"
                И.А.Бродский.
 

...И еще при свете дневном
Я уже включил свою лампу.
Ведь при свете падать на дно,
В черноту,как-то приятней.

Ведь в той комнате,где живу,
Тишиной поросли все вещи.
И стоят,как и пни во мху,
В тишине потонув зловещей.

И мой разум,как скорлупа,
Раскололся давно уж натрое.
И собрать их в одно рука
Не решится.И надо ли?

Ведь как-будто живешь Семьей.
И когда нас повсюду трое-
Выражение "САМ НЕ СВОЙ"
Превращается в аллегорию.

Вот мой взгляд,упав на кровать,
Переходит с нее на книги,
Где Творцы себя заковать
В имена смогли,как в вериги.

А за ними стоят шкафы.
И легенды хранят.И мифы.
Как султана-его рабы.
Под слоями прозрачной пыли.


На паркетном полу-ковер,
Привезенный родней из Ирана.
За окном-мой любимый двор.
Выход в улицу.К ресторанам.

Этот Город всегда гремит.
Как телега и как кибитка.
Город светится и горит.
Как реклама и как открытка.

Этот Город всегда орет.
Тишина для него мала.
Этот Город как дэнди-черт.
В ком течет и кипит смола.

Моя комната в противовес
Разгильдяю и крикуну,
Как осенний и влажный лес,
Забирает в себя тишину.

Собирает ее в корзину,
Как бывалый грибник-старожил,
Что идет за ней по трясине.
По тропе,что давно проложил.

Запирает ее в квадрате
Потолка.Четырех стен.
И уходит в нее,не глядя,
В тишину.Насовсем.


И вот в каменной этой коробке
Открывает Душа секреции,
Чтобы ей,моей пташке кроткой,
Приспособиться к Экзистенции.

На меня глядит тренажер.
Из угла вопрошает псалтырь:
"Ах,зачем же,Иван,ты сжег
Свое имя,как те мосты?"

Свое место не покидая,
Отвечаю в упор Религии:
"Поселился на Юге Рая.
Как и автор романов-в книге.

И не будемте о пустом.
Бог в такие втащил передряги,
Что теперь живу под мостом
Я сожженном том,как бродяга."

Как и мне рассказала мама:
"В ЭТОМ МИРЕ ТЫ НЕ ОДИНОК.
ДЛЯ МЕНЯ ВЕДЬ ТЫ САМЫЙ-САМЫЙ...
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ,МОЙ СЫНОК."

Перечитывая эти строки,
Я от нежности распадаюсь,
Становясь как Гарсия Лорка,
Что не встретит подругу-старость.

И задумываюсь опять:
ДЛя чего нам дано сознание?
Чтобы нам собирать опят-
Тишине,что сильней заранее?


Или быть тем грибником,
Что из леса узнает выход
И сразится с тем двойником 
В зеркалах,что живет,как лихо?   

И вот в этой вот тишине
Мои мысли (уже поглубже)
Обретают вес.И во мне
Превращается мысль в оружие.

И я с ним выхожу на войну.
Со штыка на тетрадь капает.
Много легче ходить по дну,
Когда светит в лицо мне-лампа...