Снаружи осень. Вполнакала
горит душа, она устала
от выкрутасов весны и лета...
и песня жаворонка допета,
ей нет ответа. И в рощах пусто.
Хрустит шинкуемая капуста,
услаждая слух земледельца.
Обретая статус владельца,
мороз ночами пробует силы -
выпускает мух белокрылых.
Хрустальней воздух, звон с колокольни
громче напоминает про корни,
зовёт ушедшим вдаль поклониться,
скоро Покров. Трудно смириться -
перевести свои стрелки на осень...
и спать завалиться вечером, в восемь.