В который раз не радуюсь весне:
Подводят нервы, кругом голова.
Приходят ночью в комнату ко мне
Убитые бессмертные слова.
Какие-то ублюдки их нашли,
Горит и разлагается их плоть,
Они хотят, чтоб их произнесли,
Но слово может только уколоть.
И жалко их, и надоело жить
В прокуренном и приторном мирке.
И хочется стихами говорить
О мертвых и на мертвом языке.