Всё это скоро превратится в пыль. Да, превратится в пыль. Кончается лето.
На поле колосящегося пересильда выползают грохочущие драндулеты.
Когда пересильд из бледно-голубого становится белым, приближается жатва, и
я думаю, единственное, что остаётся делать – вырезать глаза твои.
Просто глазам белыми быть нельзя, и поэтому я делаю то, что надо делать –
из фотографий твои глаза вырезаю, пока они из бледно-голубых не стали белыми.
Последний раз смотрю в твои глаза я, такие пересильдовые, такие манящие.
Эти хрустальные глаза я вырезаю и отправляю назад, на твой почтовый ящик.
Иначе я рухну в пересильдовые цветы и со словами «принеси, принеси льда»
умру от жары, от белизны и от духоты посреди поля поспевающего пересильда.