Ты плачешь,, роняя мутные слезы, увы, неизбежные,,,
Смотрю тебе прямо в глаза, цвета голых лесов,
А в них переливы грядущего , сумрачней прежнего,
А в них океаны во время сезона штормов.
Ноябрь, ты грубо ступаешь на стебли цветов сентрябрины,
Ты горд, и ты гол, порождая ветров перезвон...
Ты сам- неизбежность, и сам бы не выбрал удела для мира
Печальней, чем ожиданье зимы под безперым крылом...