Нет меня, я спрятался в осень,
В ворох листьев, в туман, в печаль,
В темноту, висящую в восемь,
В горький кофе, в остывший чай,
В эхо редких шагов, в облезлые кроны,
В бесконечность, умноженную на ноль,
В тишину, вгрызающуюся до звона,
В горечь пива, в тупую боль,
В строки, что не имеют смысла,
Измаравшие ночью снежность листа,
В слёзы те, что дождём повисли,
В серость будней, в колпак шута,
В одиночество мыслей… А этот омут,
Знаю, худшая из неволь…
Но родится, лишь руки гитару тронут,
Блюз в тональности си-бемоль…