« Нам .попался фасонщик
Пропеченный , как изюм.»
О.М.
В детстве – ландыш на болоте.
Треск горящих тростников.
Птица белая в полете,
Словно музыка без слов.
Ветрен воздух возрожденья.
И не знаю , как сказать
Речь течет без выраженья.
Нелюдимо как –то, вспять.
В чьем запутаться мне стоне?
И кого боготворить ?
С кем в разумном фаэтоне,
Отдышась , поговорить?