Я в рамке. Плоский. И немой.
Пугает реализм искусного портрета.
Тот кто умело притворился мной
Совсем не склонен «говорить об этом».
О том что мучает меня
В тиши ночного диалога.
О том что цепьями гремя
Меня не жалует в дорогу.
Не говорит о том, о сем
Молчит накручивая нервы
он как бы скраю… не причем.
И будь то я к нему не первый.
Смешной душевный разговор.
Все темы как то "окрыляют"
И почему мне близок до сих пор
Тот кто на зеркало своё пеняет?