Собирают сухую траву
и возводят ей памятник-пику
из прозрачного острого дыма.
Только памятник этот непрочен —
ветер быстро его расшатает
и развеет в пространстве воздушном.
И дождю, напитавшему влагой
в знойной муке изнывшую землю,
будет памятник — жирная лужа,
что кишит дождевыми червями...
Но ее, как червленую чашу,
с ярко-синим пылающим пуншем,
осушит ненасытное солнце —
и вода превращается в воздух!
Лучший памятник птицам — полет их.
Да, полет их высокий, который
и не виден почти в поднебесье:
только изредка искрами вспыхнет
под лучом золотого светила —
и в воздушной стихии растет...
Я хочу, чтоб стихи мои были
словно росчерк полета над сердцем,
словно дождь после бешеной суши,
словно осени свет — поздний, чистый,
когда травы сухие сжигают
и они превращаются в воздух...
Пусть стихи мои будут как воздух!