Слишком волнительным выдалось утро.
Не меньше волнения было и днём.
Всё сыпалось прахом, как с булочек пудра,
И волосы вились мои под дождём.
Стояла на улице, слёзы глотая.
Тушь по лицу струилась ручьём.
Нервы взрывались не умолкая.
Каждый прохожий - снова не он.
И с каждой минутой тлела надежда.
Всё, слишком поздно, он не придёт.
Сердце не будет спокойным, как прежде,
И через мгновенье надежда умрёт.
Так и случилось. Без шуток, всерьёз.
А всё потому, что дура она.
Встречу он ранее перенёс,
На среду, десятое октября.