Склонились ивы на пруду
в осенний вечер...
я к ним сегодня не иду
с дождём на встречу.
Пусть он один не ждёт меня,
где ивы плачут...
стегая жёлтого коня,
закатом скачет.
Мне дела нет, что он один,
бредёт голодный...
не мил мне этот господин
в плаще не модном.
Из года в год за мной, как тень,
наряд меняя:
весною рвёт мою сирень,
зачем не знаю.
А летом злится и рычит,
гремит уздечкой,
и только осенью молчит,
вздыхая вечно.
Ну что за странный господин
в плаще, без шляпы...
в аллеях прячется один
- до белой ваты.