На руках Посейдона - покой...
Что-то нежное шепчет волна,
набегая.
Из далекого детского сна
ты выходишь на берег морской,
Навсикая.
Я пишу телеграфной строкой, -
ты прости, я опять нездоров,
запятая,
и опять непослушной рукой
шепот моря косичками строф
заплетаю.
И мечтаются буквы любви
не на жарком сыпучем песке,
а на камне,
а цикада поет вдалеке, -
улетевшую рифму лови
в анаграмме.
Слишком поздно учить языки, -
на чужом обрывается нить
золотая...
Мне бы только напев сохранить,
я цитатой прорехи тоски
залатаю.
Словно соло ведет на трубе
равнодушная бойкая речь
телегида...
Мне уже не вернуться к тебе,
на песок золотой не прилечь,
Феакида.
Опубликовано под названием "На берегу" в Международной литературно-публицистической газете «Интеллигент» (Петрозаводск) № 9-10 (16-17), 2012.