Легкий порывистый ветер в вечную жизнь пролетал...
Век, а за ним что? Не видно. Муки, любовь, пьедестал...
В веке всего лишь лет сотня. Это так... Можно прожить.
Привыкнув и к смерти, и к боли.
Любовь в своем сердце хранить?
А в нем что?
Все тихо... забыто... Уже нет ни счастья, ни горя. Пустое.
За ним уже вечность. На памяти боль - не живое.
Вся жизнь, вся война - все хранится, на полочках памяти.
Видишь?
Ты нудную жизнь проживаешь: не нужный, себя ненавидишь.
А ветер уносит украдкой пустые слова, голоса.
И лучше б осталась загадкой та вечность и та пустота…