Огненным ветром ворвалась в холодное сердце
и поджигая сырые дрова моих мыслей,
в постное варево кинула соли и перца -
сяду писать, хоть в стихах ничего и не смыслю.
Яркий костер загорелся на тихой опушке.
Сыпятся искры, трещат, обгорая, поленья.
Запахом пряным пахнуло из ветхой избушки -
я написала, смотрите-ка, стихотворенье.
Что это было? Cложились нечаянно пазлы.
Прежде я рифмами-формами не говорила.
Думаю, будут поэты со мною согласны -
это какая-то муза меня посетила.
Зоя Верт, 07.10.12